Menor que tres.

[...]
_Pues de la misma forma que una mirada puede hacerte temblar como la hoja de un árbol a finales de Septiembre... Y darte la fuerza como para mover montañas, mares y razas, puede traspasarte como cuchillo invisible, llenar tu corazón con la sangre derramada, convertirse en corriente eléctrica y conectar con todas tus emociones, crearte un escudo impermeable, al cual ninguna prenda de ropa es capaz de estar a la altura. Te puede hundir, y puede ser tu salvavidas. Es como lo opuesto a la catatonia, ¿me explico? Te da energía. Es algo que no ha sido, no es, ni será nunca tuyo. Pero así lo sientes. Porque a pesar de no serlo, va a poseer cada recoveco de tu alma, cada lugar recóndito de tu ser.

>>Mas, he de advertirte... Todos los mortales tendéis siempre a racionalizarlo todo, ordenarlo y darle un sentido. Y así, joven amigo, con este intento morirá tu cordura, pues no hay lugar en la mente que acoja al caos.

Bis Bald!

Hay días, que si no fuera por nuestro abatido silencio, me propondría memorizar cada centímetro de tu piel con mis dedos. Y tus ojos... Qué decir de tus ojos. Deben estar hechos de cafeína. Si no, no me explico esa adicción que me crean. 

Esta distancia inminente es buena...

Y cruel. 

Y mi necesidad de que alguien venga aquí y me explique cómo diablos voy a soñarte ahora, que puede que nunca vuelva a compartir una de esas miradas pícaras, que nos dedicábamos. 

Me será imposible olvidarte, si todas las noches la Luna me dedica sus brillantes sonrisas, como si fueras tú quien me sonríe desde el otro lado del infinito. 

Pero si algún día, por mera coincidencia, el rubor de mis mejllas volviera a teñirse por tu culpa, te prometo, te juro, que soy capaz de robarle a la noche oscura su Luna para no volver a dejarte escapar. 

"Roma"

A día de hoy, no podría decir exactamente si creo o no en el amor. Es más, no sé si quiera si existe realmente. A estas alturas, sé cuán difícil es creer en algo invisible.
Pero a veces, se percibe con tanta fuerza, que casi lo ves.
Aunque no sé si llamarlo "amor".
Me reitero en lo primero que he dicho. No tengo la certeza de si es amor, o es un dolor de estómago.
Es que nadie puede afirmar que existe. Solo pueden describir lo que sienten (y si es que no se equivocan y sufren un dolor de estómago).
Pero, poniéndonos en el supuesto caso de que no existiera, ¿qué clase de alma tiene el poeta, que refleja lo que siente? Y el alma sí que es verdadera. Y, que yo sepa, el alma no sufre enfermedades fisiológicas. Es energía pura. Y el alma si que existe, eso es seguro.
Pero, entonces... ¿Quiere eso decir que el alma es amor? ¿Es un cúmulo de sentimientos? ¿El alma hace el amor? ¿O hacemos el amor con el alma?

"Confío en ti...

"Confío en ti, porque tienes la valentía de saberte libre".

Esas palabras se convirtieron en mi Biblia. Recuerdo que me miraste a los ojos, sereno, cual maestro le confía a su discípulo sus más útiles consejos. Tus actos, tus armónicos y elegantes movimientos, formaban a tu alrededor una armadura de sabiduría y experiencia, empapada en orgullo. Llevabas un cartel invisible en la frente que rezaba: "Solo soy esclavo de mí mismo".

"Puedo ver en tus ojos esa llama ávida de saber qué hay más allá del infinito. Conocedora del poder de caminar sin miedo, regeneradora de todas tus heridas, aprendiz de cada una de tus cicatrices. Y creadora de tu propio mundo. Ese que nadie conoce, que solo visitas tú, en tus ratos libres, y que será, sin caberme la menor duda, el paraíso de los sueños que solo tú eres capaz de cumplir."